了，偶尔有几辆回城的马车从旁边过去。
车把式又开口了：“少爷，我多嘴问一句，您去看孙文，是为啥？”
陆诚想了想：“想看看他长什么样。”
谁能不想亲眼见见国父长什么样啊，陆诚没法说这话。
“就为这个？”
“就为这个。”
车把式笑了：“那您看见了吧？”
“看见了。”
“跟您想的一样吗？”
陆诚没回答。他想起灵堂里那张安详的脸，想起落在棺盖上的传单，想起周芸说“不是喊给死人听的”。
他想起那个英国记者问“你们喊有什么用”，想起自己回答“让该听见的人听见”。
该听见的人，听见了吗？
他不知道。
骡车进了西直门，街上的人多起来。卖糖葫芦的，卖烤白薯的，拉黄包车的，都跟没事人似的，该干嘛干嘛。
好像西山那边死了一个大人物，跟他们没啥关系似的。
也是本来就什么关系。大人物死了也影响不到他们什么。该怎么活还是怎么活。
车把式把他拉到北大附近，停了车。
“到了，少爷。两毛。”
陆诚付了钱，下车。车把式赶着骡子走了，骡脖子上的铃铛叮叮当当地响，越来越远。
陆诚站在路边，摸了摸口袋里那张招生简章。还在，边儿硌手。
他又摸了摸另一边的口袋，掏出那张名片。
托马斯·史密斯，《泰晤士报》驻华记者。
他把名片翻过来看了看，又塞回口袋。
这几天陆诚的生活依旧，每天上课。好像前几天的事没发生过一样。
直到那天他上完课出了教室，看见有个人站在廊下，缩着脖子跺脚。
走近了一看，是那个英国记者，史密斯。
“陆先生！”史密斯看见他，满脸堆笑，“我等你很久了。”
陆诚站住：“你怎么知道我在这儿？”
“问的。”史密斯说，“你们学校的人很热情。”
陆诚看着他笑了笑没说话。
“倒是个有意思的英国佬。”
史密斯从兜里掏出那个笔记本：“那天你说的话，我整理了一下，想请你确认确认。有些地方我怕记错了。”
“就为这个？”
“还有。”史密斯收起笔记本，“想请你吃个饭，聊聊。我请客。”
陆诚想了想：“行。”
他们去了学校附近一家小馆子，要了两碗面，一碟酱肉。史密斯吃得满头大汗，一边吃一边夸：“这个好吃，比我们英国的东西好吃多了。”
陆诚笑了，这话没毛病。虽然不