齐昭的耳朵还在嗡，像是有根铁丝在脑仁里来回锯。那句“小白菜，地里黄”断了，可别的声音补上来——低语混成一片，像雨点砸在铁皮屋顶上，噼里啪啦听不清词，只压得太阳穴突突跳。
他靠墙站着，手还攥着空碗，指节发白。青铜匣贴着胸口，烫得跟刚从炉子里捞出来似的，一下下跟着心跳鼓动。他想把它塞回背包，却发现拉链头卡住了，指甲抠了两下，没松。
谢临走过来，风衣下摆沾着泥灰，袖口撕了一道。她没说话，抬手拍了他肩膀一下，掌心带着汗和血混在一起的湿意。
“这次多亏你。”
声音不高，甚至有点哑，但在死寂的甬道里撞出回响。
齐昭愣了一下，抬头看她。她已经转开身去检查老六的听风仪了，侧脸线条还是绷着的，可刚才那一句话，像一瓢温水浇进冰窟窿，把他心里某个地方烫得发颤。
他低头，摸出裤兜里的三支铜制卦签，想一根根插回背包侧袋。手有点抖，第一支顺利进去，第二支斜了，第三支直接滑脱，滚到地上，一路磕着青砖，停在谢临马丁靴前。
她弯腰捡起来，指尖蹭过他掌心，轻轻一擦。
“别总把自己当外人。”
她把卦签塞回他手里，没再多看一眼，转身朝白晓棠走去。
齐昭站在原地，喉结动了动，想说点什么，最后只是把三支签攥紧，硬生生按进背包带子缝里，勒得虎口那道疤一阵刺痒。
老六正蹲在地上捣鼓听风仪，助听器滋啦响个不停，他一边调频一边嘀咕：“信……信号稳了，能扫……扫到金属反……反射。”突然抬头，手指往前一指，“那！那是不是主墓室？”
众人顺着他指的方向看去。
尽头处一道石门轮廓渐渐清晰，高近三米，门楣上刻着两个古篆——“陵枢”。字迹风化得厉害，但能看出是秦隶笔意，横画短促，竖笔如刀劈。两侧立着两尊残损石俑，头颅不知去向，只剩半截身子披甲执戟，脚边堆着碎石和干枯藤蔓。
地面铺的青砖也不一样了。先前的砖纹是回字格，这里的却是交错的菱形阵，每块砖角都嵌着铜钉，泛着幽绿锈光。最中间那块砖上，有个凹陷的掌印，边缘磨损严重，像是被人反复按过。
白晓棠扶着墙站起来，腿还有点软，但总算站住了。她从卫衣兜里掏出吸管叼嘴里，咬了几下，又从药包里摸出体温计甩了甩，夹在腋下。
“37.2。”她松了口气，“退烧了。”