别死在德国，我还等着听你讲褐衫军的笑话。”
第二天凌晨，鲁道夫换上了工人的粗布外套，脸上贴着张模拟中年男人皱纹的人皮面具，手里攥着本化名“卡尔·科恩”的奥地利护照。
护送他的是三名穿便衣的意大利士兵，汽车在雾蒙蒙的公路上疾驰，直到越过德奥边境线，士兵才递给他一把装着消音器的手枪：“先生，到这里就只能送您到这儿了。”
鲁道夫接过枪，塞进外套内袋。
车窗外，德国的土地在黎明前的黑暗里沉默着，远处偶尔传来纳粹党徒的口号声，像幽灵的嚎叫。
柏林的夜比想象中更压抑。鲁道夫按着记忆找到台尔曼的住处时，已经是三天后。那是栋藏在老街区里的小楼，窗户里亮着昏黄的灯，院墙不高，爬满了枯萎的藤蔓。
他绕到后院，确认四周没有国防军的暗哨，指尖扣住墙沿，翻身跳了进去。
“咔嗒”一声，是枪栓拉动的声音。
鲁道夫刚直起身，后脑勺就顶上了冰凉的金属。
他没动，甚至能听见身后人的呼吸声，沉稳、有力，和当年在工人集会上慷慨演讲的台尔曼一模一样。
“慢慢转过身。”台尔曼的声音很沉，没有丝毫慌乱。
他在政坛摸爬滚打这么多年，枪口抵着脑袋的次数比吃面包还多。
鲁道夫缓缓转身，看见台尔曼举着枪的手稳如磐石，眼神锐利得像刀。
这位德国共产党的领袖比四年前瘦了些，鬓角多了几缕白发，可那双眼睛里的火焰，一点没灭。
“阁下是谁？想做什么？”
台尔曼的手指扣在扳机上，只要对方有任何异动，子弹就会射穿鲁道夫的脑袋。
鲁道夫看着他，突然笑了，用当年常说的语调开口：“台尔曼，你可太让我伤心了。才四年不见，就不认识我了？”
台尔曼的瞳孔猛地收缩。这语调太熟悉了，他的手指松了松，声音里带着难以置信的颤抖：“你是……”
鲁道夫抬手，指尖勾住人皮面具的边缘，轻轻一撕，露出了原本的面容。
四年的时间没在他脸上留下太多痕迹，只是眼神里多了些风霜。
“没错，是我。”他看着台尔曼震惊的表情，声音里带着一丝沙哑的暖意，“孩子们，我回来了。”
台尔曼手里的枪“哐当”掉在地上。他上前一步，几乎是踉跄着抓住鲁道夫的胳膊，指尖因为用力而发白。
窗外的月光透过藤蔓照进来，落在两人身上，鲁道夫看见台尔曼的眼睛里闪着泪光，却笑着骂道：“你这个混蛋！这么多年，你