摇头，但眼睛亮得吓人，「血现实主义」还是跟著别人的框架走。我们需要一个————一个从我们自己土壤里长出来的词！」
另一个戴著眼镜、显得文弱的男生推了推眼镜，缓缓开口：「我爷爷是南京大屠杀幸存者。他今年七十多了，从不说当年的事。但去年病重时，他抓著我的手，说了三个字：「不能忘」。」
他的声音很轻，但每个人都听得清清楚楚，「这种记忆，这种跨越几十年还在流血的记忆——魔幻」两个字配得上吗？」
人群沉默了。
那种沉默不是空无，而是蓄满力量的寂静。
「那就叫见证文学」。
「」
哲学系的一个学生忽然说，「不是魔幻，是见证。一代代人用命见证过的，我们要用笔接过来，继续见证。」
「不够！」
陈刚在石凳上摇头，「见证」还是被动。我们要主动！要」」
他卡住了，一时找不到词。
急得攥紧了拳头。
就在这时，人群边缘传来一个声音，平静但有力：「叫「热现实主义」。」
所有人转头。
说话的是个穿著朴素、面容沉静的男生，郭光昌。
他刚才一直默默听著，此刻才开口。
「热？」有人疑惑。
「对，热。」
郭光昌往前走了一步，手里还攥著那本《读书》，但眼睛不看杂志，只看眼前这些同龄人，「不是魔幻的幻」，是热血的热」。是这片土地还滚烫的记忆，是上一代人身体里还没冷下去的血，是我们这帮人胸口憋著的这口气—它还是热的！」
他顿了顿，每个字都咬得很清楚：「他们的现实被说成是魔幻」，是因为有人想让那些血冷掉、被忘记。可我们的现实从1840年到1949年，从建国到今天—它从来没冷过！它一直在燃烧！在发烫！这就是热现实主义」：滚烫的、还在疼痛的、必须被诚实书写的现实！」
话音落地，没人说话。
然后，不知道谁先开始鼓掌。一开始是零星的，紧接著，掌声像潮水般涌起，越来越响，混著跺脚声、叫好声，在暮色渐合的校园里震荡。
「热现实主义————热现实主义————」有人反复念著这个词，像在品尝它的分量。
「对！就是这样！」
陈刚在石凳上挥舞手臂，「不是冷冰冰的魔幻」，是滚烫的热」！是咱们中国人自己温度的现实！」
人群彻底被点燃了。
讨论不再只是讨论，变成了一种宣言般的接力：「那就写！写