那根针在暗格里躺了四天。
乌以灵没有急着用它，也没有急着再去东院。有些东西你越急，它就越会往深处沉。
她照常去书房擦书架、裁纸、送茶。
二太太没有再问她关于银簪的事，吴管事娘子见到她时也不再绕道，像一切都已经翻过了一页。
第五天傍晚，她去后院收晾干的衣裳时，听见东院那棵老槐树底下传来一阵极轻的声响，像是有人在那里翻土。
她把衣裳叠好，抱在怀里，沿着廊道走回书房。
经过东院门口时她没有放慢脚步，但余光已经锁定了那棵槐树根部的变化——靠近树根的那片土，颜色比周围深一些，像是刚刚被人翻动过。
入夜后她换了身暗色衣裳，从书房后窗翻出去，绕过花园，贴着墙根摸到东院侧门。
门没有锁，门缝里透出一线极暗的月光。
她侧身挤进门内，走到那棵老槐树下蹲下来，伸手探了探那片颜色较深的泥土。
泥土松软，表面覆着一层枯叶，像故意盖上去的。
乌以灵轻轻拨开那些枯叶和浮土，指尖触到一件硬物——是一只窄长的木匣，没有上漆，表面已经被泥土浸得发黑。
指腹沿着木匣边缘摸了一圈，没有找到锁孔，摸到匣盖和匣身之间有一道微弱的缝隙，指甲能卡进去。
轻轻掀开匣盖，一股干燥的旧木和纸张的气味散了出来。
匣内铺着一层干透的旧绒布，绒布上放着一卷细长的纸条，纸条没有扎绳，边缘微微卷起。
纸条拿出来展开，纸条上用旧墨写着一行字：“最后一根绳，不在岛下，在你手上。”
乌以灵没有把纸条放回木匣。只是把木匣盖好，放回原处，覆上浮土和枯叶，又从旁边的花圃里取了一小撮干土洒在表面，然后沿着原路退回书房。
回到屋里后，她把纸条又看了一遍，指腹沿着纸面那道旧痕走完一圈——那是她自己的字迹，是她遗忘之前亲手写下的。
第二天她推开水盆，站在铜镜前，看了一下镜子里自己的脸。
乌以灵把镜面微微偏了一个角度，让光从侧面落下来，看清了自己下颌到耳后那一段被发丝掩盖的旧痕——一道线，和她掌心那根旧绳上凹槽的走向一致。
她放下镜子，在书案前坐下，铺开一张新纸，用笔把昨晚看到的那行字又默写了一遍。
笔迹和纸条上的字迹不是完全吻合，但落笔的习惯已经对上了——收尾时微微上扬