我低头看着自己的手。
不是看——是看着它变成别的东西。指尖的皮肉像被橡皮擦掉的铅笔痕迹，露出底下的数字序列。0和1没有颜色，但它们在我眼前闪烁，像某种古老的编码，比二进制更深，比任何人类语言都更古老。
“你从来都不是。”
代码人形的话还在耳边回响，但声音已经变了。不再是那个女人的声音，不是白敛，不是林霜，不是任何我认识的人。它变成了一个声音——一个由所有声音叠加而成的嗡鸣，像一万个人同时说同一句话，像整个宇宙在对我低语。
我抬起头。
代码雨停了。
不是慢慢停的——是瞬间静止。每一串字符都悬停在半空中，像被按了暂停键的视频。空气变得稠密，像水，像某种黏稠的介质，我的每一次呼吸都要用力。
然后那些代码开始重组。
它们不是随机排列的——它们在构建一个结构。一个门。一个由数字和符号构成的拱门，高得看不到顶部，宽得看不到边缘。门的表面流动着光，不是反射光，是自发光，像某种生物在呼吸。
“进来。”
那个声音从门里传来。
我的脚动了。不是我想动的——是它们自己动的。我的身体在往前走，而我的意识像被关在笼子里的鸟，只能看着自己一步步走向那道门。
“停下。”我说。
但我的嘴没有动。我的嘴在说别的话。
“我来了。”
那是我的声音。但不是我说的。
门打开了。
不是扇叶打开——是表面裂开一道缝，像眼睛睁开。缝里是纯粹的黑暗，没有光，没有温度，没有方向。那种黑暗不是“看不见”，而是“不存在”——像宇宙大爆炸之前的状态，连虚空都不存在。
我的左脚迈进了黑暗。
然后一切都变了。
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我站在一个房间里。
不是代码雨空间——是一个真实的房间。墙壁是白色的，地板是木质的，窗户外面有阳光。书桌上摊着一本数学书，旁边是一杯已经凉了的咖啡。
我认得这个房间。
这是我十二岁时的书房。
“妈？”我听到自己在说话。
不是现在的我——是十二岁的我。我低头看自己的手，小小的，指甲缝里还有铅笔灰。我手里攥着一张纸，纸被揉皱了，边角被汗浸湿。
“妈，你出来一下。”
母亲的脚步声从厨房传来。她穿着围裙，手上沾着面粉，头发随便扎在脑后。她看起来那么年轻，那么真实，那么—