”
她边说边把一把折叠刀插回腰间，刀鞘卡进皮带时发出“咔”的一声。
接着是第三个声音：“你们往前走，我们跟在后面。”
第四个：“别整那些虚的，要干就干到底。”
第五个没说话，只是把手里拧紧的水壶递了过来，壶口朝上，表示自己还没喝过。
一句接一句，没有口号，没有宣誓，甚至连语气都平平的，像在讨论明天吃啥。可这些话加在一起，比任何呐喊都有分量。
齐昭听着，手指慢慢收紧了些。他没松开谢临的手，也没回头去看那些人，但他知道他们在。不是因为听见了脚步声，也不是看见了影子，而是因为他胸口那股闷劲儿，正在一点点往下沉，不再是压着，而是稳住了。
他忽然想起密室里那本线装书。当时它浮在石台上，封面写着“齐昭名”三个字。他以为那是等他认主，现在才明白，那不是认主，是认命。而命从来不是一个人的事。
谢临依旧握着他的手，没说话，也没松开。她只是微微偏头，看了眼四周的队员，然后冲他点了下头。
他也点头，这次没迟疑。
他知道，从今往后，他不再是那个独自听亡语的人了。那些声音还会来，头痛也不会少，但他不用再一个人判断真假、一个人做决定、一个人冲在最前面。
身后有人。
身侧也有人。
他们不提“使命”两个字，但每个人都站在这里，没走。
风又吹起来，带着灰味和一点潮湿的土腥。齐昭把手慢慢从谢临手里抽出来，动作很轻，像怕弄皱一张纸。然后他把手插进冲锋衣口袋，指尖碰到了那三支铜签。
它们都在。
一支不少。
他抬头望向远处。云层裂开一道缝，漏出几点星芒。不多，但够亮。
谢临站到他身侧稍后的位置，长发被风吹起一角，她随手挽到耳后，左手扳指的光渐渐隐进黑暗里。
队员们各自散开，有的继续收拾装备，有的低声交谈，没人高声喧哗，也没人急着离开。他们像是知道接下来不会太平，但也知道，只要这两人还在前面站着，他们就能跟着走。
齐昭没动。他望着废墟尽头那片黑下去的天际线，耳边隐约又有亡语浮动，但他没去听。现在他不想听。
他只想记住这一刻——风是冷的，手是热的，脚下的地虽然塌了，但还能站人。
谢临轻轻吸了口气，把笔记本合紧，夹进风衣内袋。她没看齐昭，但肩膀靠过去一点，刚好能蹭到他的袖子