任其继续，那血泪越流越多，已顺着碑脚汇成小洼，颜色黑红，散发淡淡铁锈味——不是血，胜似血。
齐昭慢慢抬起头。
脸上没有泪，也没有汗，只有两眼深得像井。他没看碑，而是转向柏树方向，目光直直投来。风掀起他冲锋衣下摆，露出腰间战术刀柄，铜签仍插在侧袋，一根不少。
他知道她在。
谢临屏住呼吸。她没动，也没说话，只是手指收紧，扳指内藏的阵法悄然激活，护住心脉。她见过齐昭独自行动，也见过他隐瞒伤势，但从没见过他做这种事——对着一块无名碑磕头，还让死物流泪。
这不是探险者的习惯，是守灵人的仪式。
齐昭缓缓起身，膝盖上的泥土簌簌掉落。他没拍，也没掸，就这么站着，迎着风，像一尊刚从地底挖出来的石像。他伸手摸了摸玉佩，裂纹仍在，热度却退了。他又看了眼碑上的血痕，轻轻说了句什么，声音太低，谢临没听清。
但她看见他的嘴型。
像在叫“师父”。
她心头一震。
守陵人早已断代，史书无载，玄门典籍也只有零星提及。她曾以为那是传说，直到齐昭一次次在子时前莫名失神，又总能在绝境中避开杀机。她怀疑过他有特殊传承，但从没想过，他会是最后的血脉。
而现在，这块碑……到底是谁立的？
她终于迈了一步。
风衣下摆扫过枯叶，发出轻响。齐昭立刻转头，视线撞上她的。两人之间隔着七步距离，中间是渗血的碑，地上那滩黑红液体正缓缓收缩，仿佛被石头吸了回去。
谢临抬起手，不是攻击，也不是施法，只是将一缕碎发别到耳后。这个动作让她看起来像平时那个爱唠叨的队长，而不是随时准备出手的阴阳师。
“这么晚，出来散步？”她开口，语气平常得像在问早餐吃了没。
齐昭没笑，也没反驳。他只是静静看着她，眼神里有种她从未见过的东西——不是防备，也不是挣扎，而是一种近乎坦然的疲惫。
“你跟多久了？”他问。
“从你翻窗开始。”她说，“那双靴子太吵。”
他低头看了看鞋，没否认。
“你不该来。”
“那你呢？”她往前半步，“半夜跑来给一块石头磕头，你又该不该？”
空气凝了一瞬。
齐昭没答。他抬手，慢慢摘下渔夫帽，露出整张脸。月光照下来，旧伤清晰可见，像是某种烙印。他抬手摸了摸眉骨，动作很轻，像在确认自己还活着。
“