关系。”
络腮胡眼里冒出凶光，点头哈腰地退了出去。
库恰盯着墙上的墨索里尼画像，突然抓起桌上的电话，手指在拨号盘上顿了顿，最终还是狠狠挂上。
市政厅楼下，鲁道夫正踩着台阶往下走，老七抱着账本跟在后面碎步跑：“牢大，真要等他交齐钱就走？”
“走？”鲁道夫回头瞥了眼三楼紧闭的窗户，嘴角勾起冷峭的弧度，“咱们是来斩草除根的，不是捞一把就走的，七百五十万里拉买他个安心，然后咱们慢慢算铁轨边那笔账。”
他跳下最后几级台阶，阳光把他的影子拉得很长，“去备车，先去码头。”
老三发动的福特轿车在石板路上颠簸，车窗外闪过挂着渔网的渔船，码头工人扛着货箱往仓库里钻，看见轿车都下意识地缩脖子。
鲁道夫掀开车窗帘，视线扫过仓库门口站着的几个壮汉，他们腰间都鼓鼓囊囊的，看见轿车里的人立刻往阴影里缩。
“瞧见没？”鲁道夫敲了敲车窗，“库恰的人把码头占得像自家后院。”
老六正往枪膛里压子弹，闻言冷笑一声：“要不要现在端了他们？”
“不急。”鲁道夫靠回座椅上，指尖在膝盖上敲着节奏，“等钱到账了，再让他们知道什么叫中央的规矩。”
轿车驶过码头时，仓库门口的壮汉突然往地上啐了口唾沫，鲁道夫从后视镜里看着那道佝偻的身影，突然想起铁轨边那半块没吃完的面包。
他摸出怀表打开，表盘里的指针正指向正午，阳光穿过表盖，在车厢里投下细碎的光斑。
“还有48小时。”他低声说，怀表盖合上的瞬间，正好压住发动机的轰鸣。