齐齐，枪管在灯光下泛着蓝汪汪的光，旁边是铮亮的MP28冲锋枪，弹匣堆得像小山。第二只箱子里滚出乌黑的M24手榴弹，引信闪着黄铜色的光；第三只箱子架起两挺MG13轻机枪，枪管散热孔像怪兽的眼睛。
“红玫瑰那边‘借’的。”鲁道夫指尖划过枪身冰凉的金属，“以前你们用撬棍跟褐衫党干仗，现在试试这个。”
他抓起一支MP28，保险栓“咔哒”声在寂静中格外清晰，“施特雷泽曼先生要的是能打仗的手，不是举标语的胳膊。从今天起，你们归我管。”
汉斯伸出粗糙的手掌，颤抖着摸了摸手榴弹的木柄，仿佛在摸刚出生的婴儿。
他想起上个月工友被冲锋枪打成筛子的惨状，又看看眼前锃亮的武器，突然攥紧拳头吼道：“我们听您的！”
“听您的！”二十几个声音混在一起，撞得铁皮屋顶嗡嗡响。
雨水还在敲打着窗户，但仓库里的空气变了——不再是绝望的汗味，而是混杂着火药和希望的灼热气息。
鲁道夫看着眼前这群眼神发亮的工人，风衣下的手指轻轻按了按藏在腰间的勃朗宁手枪，嘴角勾起一抹冷硬的弧度。