的声音发颤，不是因为疼，是因为愤怒，“那些饿死在街角的孩子，那些在工厂里被压榨到死的工人，他们的命就这么不值钱？”
“值多少钱？”
施特雷泽曼突然笑了，笑声里带着血沫，“你当我不想查？上个月我刚下令冻结国防军采购账户，第二天国家人民党的暗杀就来了。”
病房里死一般寂静。只有输液管里的液体还在“滴答”作响，像是在为这个腐烂的国家倒计时。
鲁道夫看着施特雷泽曼绷带渗出的血迹，突然想起三年前，自己还是个在啤酒馆发表激进演讲的年轻议员，是眼前这个人把他拉进内阁，拍着他的肩膀说：“外交部长不是耍嘴皮子的，得让德国人在国际上抬起头。”
“古斯塔夫，”鲁道夫突然开口，声音沙哑却坚定，“你说手里没枪说话不硬气。”
“嗯哼。”总理挑了挑眉，从床头柜摸出把勃朗宁手枪，“这是我遇刺时兜里揣着的，现在归你了。还有这个——”
他扔过来个牛皮纸袋，里面掉出几张照片，是一群穿着工装的年轻人在废弃工厂操练，“柏林工人自卫队，目前有三百人，缺个能搞到武器的头儿。”
杰西卡猛地捂住嘴。她看着眼前两个男人，一个是缠着绷带的总理，一个是遍体鳞伤的部长，他们谈论武装力量的语气，就像在商量明天内阁会议的议程。
“我是外交部长，”鲁道夫拿起手枪，金属的凉意顺着掌心蔓延，“不是黑帮老大。”
“但你是国会议员，”施特雷泽曼突然凑近，眼里闪着光，“知道为什么当年俾斯麦能统一德国吗？因为他手里有容克贵族的军队。
现在我们有什么？议会里的选票？在机枪面前，选票就是废纸！”
窗外的警笛声停了。鲁道夫听见皮靴踩在走廊上的声响，一下一下，像踩在他的肋骨上。
他想起酒吧里那些醉汉麻木的眼神，想起杰西卡弟弟偷钱包时瘦得像豆芽菜的胳膊，想起黑市上一麻袋土豆能换半袋马克的荒唐。
“这枪……”他握紧了勃朗宁，保险栓发出“咔哒”一声轻响，“算我借的。”
施特雷泽曼笑了，他靠回床头，指着窗外：“看到对面那栋楼了吗？国家人民党总部。
他们每天下午三点会用红旗打暗号，跟隔壁军营换黑市物资。”
他顿了顿，声音压得极低，“下周有批美国救济粮要运到威廉港，我要是你，就不会让它们顺利进仓库。”
杰西卡突然上前一步，把补好的外套递过来：“先生，您的袖扣掉了，