只把止血粉倒进他伤口，粉末遇血即凝，像一层活的皮。
他当时想：这女人不怕疼，也不怕死，只怕账不对。
如今她站在台上，空手执盾，却比握剑更叫人胆寒。
柳砚喉头一动，咽下一口带锈味的唾液。
他转身，踏进身后暗巷，靴底踩碎半片冰壳，发出细微而清脆的裂响。
巷子尽头，一匹瘦马静立，鞍鞯未卸，缰绳垂地，马鬃上结着霜粒。
他翻身上马，未抖缰，只以膝轻夹。
马便动了，不疾不徐，蹄声被雪吸去大半，像一道被刻意压低的伏笔。
他要去的地方，不是太仆寺，也不是墨阳宗设在京郊的义仓分署。
是建康西市，那间早已歇业的“云来茶寮”。
门楣歪斜，朱漆剥落，檐角蛛网悬着半枚枯蝉蜕。
他推门而入，门轴呻吟如垂死之人叹息。
堂中无客，唯柜台后坐着个驼背老者，正用一块油布反复擦拭一只青瓷盏——盏沿有道细纹，是三年前打翻的，至今未换。
柳砚没说话，只从怀中取出一封信。
信封素白，无火漆，无署名，只在右下角用极细的狼毫点了一滴墨，形如泪痣。
老者抬眼，浑浊瞳仁里映出那滴墨，忽而一颤。
他放下瓷盏，接过信，手指在信封边缘轻轻一捻，便知纸是建康南郊“澄心坊”特制的蚕茧纸，厚薄匀如蝉翼，韧而不脆——此纸向来只供枢密院密奏与钦天监星图摹本。
他拆信，展纸，目光扫过第一行字，便停住。
不是因内容惊骇。
而是因字迹。
那字是卫渊亲书。
不是公文体，不是奏章格，甚至不是他平日题壁时那种疏狂飞白，而是一种极克制的、近乎匠人刻碑的楷——横平竖直，钩挑藏锋，每一笔都像用游标卡尺量过。
可偏偏，在“白鹭仓”三字末笔，那一点收得极重，墨色浓得发亮，仿佛写至此处，手腕曾剧烈震颤过一次。
老者读完，将信纸翻转，对着窗外透入的微光——纸背隐约浮出水印：一枚齿轮轮廓，齿数十二，中心嵌着极小的“癸亥”二字。
他缓缓合上信纸，放入袖中，再抬眼时，声音沙哑如砂石相磨：“他记不得李瑶了。”
柳砚没应，只从腰间解下一枚铜牌，轻轻搁在柜台上。
铜牌背面，刻着一行蝇头小楷：“建康西市·永昌元年春·卖身契撕毁现场·见证人：柳砚”。
老者盯着那行字，良久，才伸手，将铜牌翻过正面——上面铸着“太学贡生·柳氏砚