，只有喝粥的声音，和灶膛里柴火偶尔爆开的轻响。
沈仲元从枯树下走过来，手里端着三碗水。水是温的，不烫，是他从溪里现舀了在灶边煨的。他把水放在三人面前，然后自己找了块石头坐下，从怀里掏出一把黑谷粒——是石青带回来的那半撮。他把谷粒放在掌心，对那女人说：“你们煮黑谷，用什么火？”女人愣了一下，把碗放下，用手背抹了一下嘴角，说：“文火。黑谷不能急。大火会把它的壳煮裂，里面就散了，只剩一层苦水。要用文火，慢慢焐，焐到它从底上浮起来。”沈仲元点点头，说：“浮起来之后呢。”女人说：“撒一撮盐。不去壳，连壳嚼。越嚼越香。你嚼过吗？”沈仲元说：“没有。等你们身子歇过来，煮一锅给我们尝尝。”女人把手从孩子背后收回来，直起腰，忽然站起来，对沈仲元深深弯了一下腰。不是客套，是那种极慢极郑重地弯下去，像一棵被风吹久了的老树终于肯对着另一棵老树点头。她说：“我们三个人从黑谷地来。走了一个秋天，一个冬天，追着蝴蝶走了七天。蝴蝶不落无根的地。它落在这里，就说明这里的土是活的。”
沈仲元说：“这里的水是活的，土是活的。你们赶上了骨树第一年。要是再晚来两天，石青的种子就都播完了。”女人听了，转头看了一圈营地——骨树下的十七棵小苗，枯树上的鸟巢，水塘里的蛙声，溪滩上那艘新船，晾在木架上的草药。她忽然说了一句让所有人都没想到的话：“黑谷地也有树。有一棵老树，树皮是黑的，每年秋天结黑谷，不落，要人用竹竿打。打下来晒干，藏在地窖里。我们走的时候，那棵树还在。我们追蝴蝶，蝴蝶从黑谷地方向飞来，我们以为它要带我们去海边。可是它一直飞，飞过盐漠，飞过草甸，飞到这里。现在它不飞了。”她说着从怀里掏出一个小布包，打开，里面是一小把黑谷，颗粒比溪见过的任何谷物都要小，黑得发亮，像被蜡封过的记忆。她把这把黑谷放在沈仲元手里。
沈仲元低头看着掌心那一小把黑谷，看了很久。然后他对溪说：“去，把陶罐拿来，把这一把浸在活水里，等它发芽。”溪接过黑谷，放进一只干净的小陶罐里，从沟里舀了活水，泡上。它把陶罐端到骨树根旁，放在那十七棵小苗弧线的正中央。黑谷沉在罐底，一粒一粒，像一群等待被唤醒的种子。
孩子已经止住了哭，坐在灶台边，