左前臂有伤口，九场打下来，体力消耗不小。
两千二百斤的底子扛得住。但再耗下去，出刀力道会掉。
光头闲汉站在台边，扯着嗓子报下一场。
“第十场——”
对面的入场口，一个人走上了石台。
中等个头，窄肩，瘦。穿一件洗得发白的灰麻袍，腰间束着一条黑布带子。右手提着一杆红缨枪，枪杆是铁梨木的，枪头窄长，红缨扎在枪头下方，已经旧了，颜色发暗。
这人走路没声。
两只脚踩在青石板上，不是踏，是落。每一步的重量都收着，收得干干净净。
陈安顺的汗毛竖了起来。
从小臂开始，一路竖到后脖颈。
不是冷。是对面那个人身上散出来的杀气。不是米东那种地头蛇的狠劲，是从死人堆里爬出来、把血味儿沤进骨头缝的肃杀。
红缨枪客走到台中央，站定。
枪杆竖在身前，枪尾杵在石板上，两只手交叠搭在枪杆顶端。他抬起头，看了陈安顺一眼。
那一眼很平静。
平静得不对劲。
看台上的喧嚣矮了下去，不是安静，是被压了一层。有眼力的人已经看出来了，这第十场的分量跟前九场不是一回事。
陈安顺的拇指扣在刀镡上，指节微微泛紧。
红缨枪客的嘴动了一下。
“白虎狂刀，九场全胜。”
他的嗓音不高，带着一层砂。
“老先生，第十场。”
枪尖从石板上挑起来，红缨在灯火下晃了一下。
陈安顺寒毛耸立。