下。
房间很安静。查尔斯依然在沉睡，呼吸均匀，那种胸腔深处的杂音比刚才略微减轻了一些，像是一个正在缓慢退潮的浪。
莫里亚蒂坐在那里，手里没有拿任何东西，目光落在窗台上那盆薰衣草上。
他在想那几行算式。
他很难不去想它们。
莫里亚蒂知道自己看懂了其中的一部分——不是所有，但足够多。
一个尚未完成学业的学生。一个肺部有旧疾的年轻人。一个曾经因为债务和疾病而在伦敦里差点死去的人。
莫里亚蒂坐在那里，看着那盆薰衣草，感到自己的思绪正在以比平时更慢的速度运作。
当他终于站起来时，窗外的天色已经从暮蓝变成了一种更深的靛青色。
他弯腰拿起锡罐，在门口停了一下，目光最后扫过那张依然散落在桌角的信纸。
贝克街221B。他记住了那个地址。他不知道自己为什么会记住它，但他确实记住了。
然后他轻轻带上了门。
走廊里很安静。
他的脚步节奏与往常无异，但他的大脑内部正在进行某种他无法完全控制的整理工作。
他在办公桌前坐下，打开那盏绿玻璃罩的台灯，然后拿起笔。
他不需要思考太久，只是把记忆中那些算式的片段尽可能准确地抄写下来。他写得很慢，因为他在每个节点处都要停下来确认自己是否准确地复现了它的结构。
抄完之后，他放下笔，看着那张纸。
他开始在其中几个节点处添加批注，像是在一段尚未完成的对话中，写下了自己的回应，等待对方醒来之后继续说下去。