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查尔斯合上笔记本，拖着沉重的脚步，洗漱更衣，然后轻轻吹熄了油灯。
黑暗涌进来，带着一种沉甸甸的重量。
他躺在床上，闭着眼，听着自己的呼吸声。
明天要见莫里亚蒂了。
他在黑暗中翻了个身。
床板很硬，是旧的，带着许多前人留下的凹陷。他的手无意识地碰到床头那本笔记，感到一种微弱的踏实感。
今晚需要睡眠，他对自己说。
至少几个小时质量说得过去的睡眠。否则明天，在第一句话开口之前，他就会被发现是一个头脑昏沉，所以甚至不值得认真对待的人。
他努力想象一片空白，想象那幅道奇森教授画的没有尽头的河流，想象河水在纸上漫出去，消失在纸张的边缘。
睡眠没有立刻来，但他没有放弃。
他只是躺在那张窄床上，在牛津的夜色里，在那些尖塔和石墙的环绕中，等待黎明。