了，他下意识地转头，望向那扇小小的格子窗。窗外，对面屋顶的瓦片上不知何时积了一层薄薄的白霜，在阴郁天光下闪着微光。
街角那家平日只卖报纸烟草的小店门口，竟挂起了一只用冬青和缎带扎成的粗糙花环。远处，依稀飘来断断续续的童声合唱，是《听啊，天使高声唱》的旋律，清越却遥远。
时间已经走到这里了吗？
他后知后觉地，在这个由病痛、稿债和铅字构筑的孤岛里，第一次清晰地听到了节日的潮水，正漫过伦敦古老街道的石板，向着贝克街221B的门阶，温柔地涌来。
一种恍惚，以及一丝连自己都未曾察觉的的期盼，悄然漫上心头。