了握衣带，像在按住一件还不想被放下的东西。
入夜后，那两个小丫头住在偏屋隔壁。
躺下时，听见隔壁传来压低的说话声。
听不清内容，只听得语调平而轻，像是已经习惯在这种音量下交谈。过了一会儿，声音停了，隔壁门被打开又合上。
脚步声在廊道里响了几步，然后在她门口停了一下，又继续往前去了。
第二天一早，她发现窗台上多了一只粗陶碗，碗里盛着半碗清水。
碗底压着一小片干薄荷叶，像是顺手放的，又像是故意的。
乌以灵拿起那片薄荷叶，放在掌心看了片刻，收进袖口。
在她被那两个小丫头照顾的日子，记忆开始像潮水一样涨落。
她有时会想起一些片段，很碎，像老旧的纸片在水面上漂浮了一段时间，然后又沉回去。
隐约记得一个人，身形高瘦，走路时脚步很轻。她记得一扇门，门缝里漏出暖黄色的光。
记得自己在一条长街上走，两侧的店铺门板已经合上了，她停下来看了一会儿，然后继续走。
她不知道那些片段通向哪里，也不知道它们是否可靠。但她记住了一些声音，一些能辨认的触感。
第三天，她注意到高个子小丫头的小指内侧有一道极细的旧痕。
她喝水时端碗的姿势和其他人不一样——她先用小指托一下碗底再端起来，像是为了避免碰到碗沿的一道旧缺口。
乌以灵想起自己以前在哪里见过这种端碗的姿势，她喝水的习惯，吃饭的坐姿，挑开指甲缝里的泥沙的方式，那道断了一截又接上的衣带绳结，所有细节都在替她拼一个还没有完全露面的轮廓。
第四天傍晚，她看见她坐在灶间门口剥豆角，剥得很慢，像在等一个答案，又像在用那道等待替自己盖住一个尚未落定的姓氏。
就着台阶边坐下，隔着两步的距离，没有看她，只看着地上那些被剥下来的豆角荚。
“你是不是姓周？”
她停了一下，没有抬头：“我不姓周。”
“那你姓什么？”
她没有回答，把最后一根豆角的筋撕下来，搁在碗沿上。
“我姓蓝。”她说，“蓝天的蓝。”
可她站起身往回走的时候，她注意到她把它收进袖口前先翻了一下，像在确认内侧有没有写过字。
如果她的来历只是寻常，她不会去检查一片草叶的背面。
她正在用这些极细的边角料，替自己铺一条