碾压。
看着华夏那个穿着粗布衣服的男人，德米特里心里没有算计，没有嫉妒。
只有一种深深的、让人绝望的无力感。
他张开嘴，狠狠咬住地上的一块冻硬的泥巴。
泥腥味和冰碴子扎在牙龈上。
他靠着这股刺痛，强行刺激着快要宕机的神经，不让自己昏死过去。
梵蒂冈阵地。
马可瘫在厚厚的火山灰里。
他那头原本半黑半白的头发，现在已经掉得一干二净。
光秃秃的头皮干瘪起皱，上面布满了一块块褐色的老年斑。
四十岁出头的人，在那一道榨干寿命的圣光之后，直接变成了一个七十多岁行将就木的老头。
马可用仅剩的右手在火山灰里扒拉。
指甲缝里全是黑泥。
他没去找武器，连那半截木头十字架都被他扔进了烂水坑。
一头决战士从他身边走过。
巨大的机械脚掌踩下，泥浆四溅。
马可连滚带爬地缩进旁边两块巨石形成的夹角里，整个人蜷缩成一团。
他不敢出声，不敢动弹。
信仰没了。
他脑子里那套关于神明庇护的逻辑体系，被华夏那几个人随手打得粉碎。
没有祈祷，没有经文，人家照样能活，照样能把天道规则踩在脚下。
那他这大半辈子的苦修算什么？
比死更可怕的，是发现自己坚持了一辈子的东西，是个彻头彻尾的笑话。
马可把干瘪的脸埋在膝盖里，浑身抖得像个筛子。