了，“也是最后一次。”
谢铭看着那张脸。太完美了。完美得不真实——阳光的角度正好照亮她的轮廓，校服上没有一丝褶皱，笑容的弧度精确得像数学公式。
“她没有病，”白敛说，“没有被裂缝标记。她是健康的，活着的，属于这个世界的。”
谢铭盯着那张脸，突然意识到哪里不对。
“她没动。”
白敛沉默了三秒。
“因为她不存在。”
裂口合上了。三张脸消失，空气恢复原状，像什么都没发生过。
谢铭转过身。白敛站在书房中央，怀表已经合上，握在手里。她的身体又开始透明化——不是裂开，是像冰一样融化，边缘变得模糊，轮廓开始消散。
“每一次复制，”她说，“都在消耗女儿原本的‘唯一性’。我复制她147次，就消耗了她147次。到最后，她的原始意识已经被稀释到几乎不存在了。”
谢铭的手指在口袋里掐住了自己的掌心。林霜。林霜体内的裂缝。如果林霜也只是一个复制品——
“你在想她。”白敛又说了一遍。
“你刚才已经说过了。”
“因为你在想同一件事。”白敛低头看怀表，“谢铭，你有没有想过，你认识的林霜，可能也不是‘原版’？”
谢铭的手握紧了。
“林霜体内的裂缝，”白敛说，“和你的能力同源。你从裂缝‘借’来的力量，每用一次都在消耗你的存在。如果林霜本身就是一个裂缝产物——”
“够了。”
谢铭的声音不大，但书房里的空气突然变重了。
白敛看着他，嘴角浮起一个极其微弱的弧度。不是笑，是某种更复杂的东西——像是一个即将消失的人，在最后的时刻终于找到了一件有趣的事。
“好，不说她。”白敛把怀表放在书桌上，“说我的选择。”
她抬起右手。手指已经完全透明了，可以看到血管和骨骼，但血管里流的不是血，是代码——一行行金色的代码，像河流一样在她体内流动。
“我试过147次，”她说，“每一次失败，都在我的逻辑回路上留下一个‘如果’。如果我用不同的框架呢？如果我不复制意识，只复制记忆呢？如果我把她的身体和意识分开处理呢？”
她每说一个“如果”，身体就透明一分。
“147个‘如果’，像147条岔路。每条岔路都通向一个不同的女儿——一个活着的，一个健康的，一个永远不会死的。”
谢铭看着她。那些“如果