白敛的手指划过墙上的逻辑图谱，指尖在第四十七号裂缝的标记处停了三秒。
谢铭盯着她的背影。刚才那句“真正的起点”像根刺扎进他耳膜里。
“你所谓的起点，”他说，“指的是林霜消失那天？”
白敛转过身。她的表情平静得像一面没有裂缝的墙。
“林霜消失前三天。”她说，“我坐在你现在坐的位置上，闭着眼睛，看到了一个画面——你跪在废墟里，手里攥着一块婚纱裙摆。”
谢铭的呼吸顿了一下。
“你看到了那个场景，”他压低声音，“但你什么都没做。”
“我做了。”白敛走到窗边，玻璃上映出她的脸，四十岁的女人，眼角有细纹，瞳孔深处是某种沉重的东西，“我尝试改变它。”
“结果？”
“结果我女儿在三天后死了。”
办公室里安静了五秒。空调的风声像某种生物的低鸣。
谢铭的手指收紧，指节发白。
“你是什么意思？”
白敛没有回答。她拉开办公桌最下面的抽屉，拿出一份文件，放在桌上，推到他面前。
谢铭接过文件。封面上印着四个字——**逻辑寿命**。
翻开第一页，是一张CT扫描图。扫描的是大脑——但上面的阴影分布不像正常人的神经网络。那些暗色的区域像被什么东西啃噬过，边缘模糊，像裂缝的触手。
“这是我的大脑，”白敛说，“半年前的状态。”
谢铭翻到第二页。那是一张对比图——半年前和现在。半年前的阴影区域占脑容量的百分之二十三。现在的阴影区域——百分之四十一。
“你的能力，”他慢慢地说，“在消耗你的大脑。”
“不是大脑。”白敛纠正他，“是逻辑。我每次使用预测能力，都是在消耗我的逻辑寿命。就像从一本书里撕掉一页——撕掉之后，那一页的内容就从宇宙中消失了。”
谢铭盯着那两张对比图。百分之二十三到百分之四十一。半年时间，消耗了将近百分之二十。
“你还能用多少次？”
“不知道。”白敛的语气平淡得像在讨论天气预报，“也许十次，也许一次。也可能下一次用完之后，我会变成一个连‘一加一等于二’都无法理解的人。”
谢铭合上文件。指尖触到封面的刹那，他想起了一个场景——三年前，林霜站在裂缝边缘，回头看他，说了那句话。
“因为我不想死。”
“你预测过林霜的命运。”他说。
“是的。”
“你看