可见一层层人工捶打混入的耐火泥和碎草木灰痕迹。
“火砖……”
孙大斧嗓音变调。
“千度高温烧结的耐火砖。”
他在坑里用手刨。
“咔。”
一块纯黑色、满是气孔的不规则硬块被掏出来。
他抓起来凑到鼻子底下死闻。硫磺味混着焦炭的臭气。
“矿渣。”
他站直。
死盯脚下这片平整得过分的河滩高地。
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孙大斧手里挥着矿渣，冲向中军大帐。
冲破亲兵阻拦。
半块耐火砖和黑色矿渣，重重拍在朱棡眼前的案几上。
“晋王爷！”
老泪纵横。指着门外高地。
“底下——红土底下——”
“埋着一座成建制的土高炉！”
“百十年前，有人在这里用焦炭和耐火砖，大批量炼过铁！”
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大帐内死寂。
朱棡捏起那块耐火砖碎片。拇指在直角边缘重重摩挲。
宋人。
那群从崖山蹈海、死战生番的大宋残兵。
他们不仅没死绝——他们在这片铁山脚下，就地取材，点燃了熔炉，铸造了刀剑。
朱棡握紧碎砖。
那支流亡大军，绝不是苟延残喘。
庞大的人口。完整的工匠体系。成规模的甲胄重兵。
可高炉塌了。被红土掩埋了。
人呢？
朱棡攥得太用力。掌心的血沿着砖缝渗进了耐火泥的裂隙里。
帐外，铁山在晨光里泛着暗红。
“备马。”
朱棡把砖块摔在桌上。站起身。
掀开布幔。迈出大帐。
站在高台边缘。目光扫过五千甲士的军阵。
扫过满地的碎矿石。扫过远处土著弯腰刨土的身影。
最后落在那座巨大的、沉默的红山上。
“高炉不会凭空消失。铁匠不会凭空蒸发。”
“他们铸了刀，就得有人拿刀。拿刀的人要吃饭，吃饭的人要种地，种地的人要筑城。”
他转头看朱樉。
“老二。这大陆，藏着一座城。”
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朱樉独眼里的贪婪火苗灭了。
干干净净。
老朱家骨子里那股蛮劲顶上来了。
“走！”
翻身上马。不等亲兵递头盔。一夹马腹冲出大营。
“谁也别拦老子！今天掘不出同胞的下落——老子就把这座山劈了当棺材板！”
红土烟尘吞掉了他的背影。
朱棡站在高台上。
嘴角扯了一下。不是笑。
是咬牙。
他低头看了一眼掌心。血干了，和耐火泥混在一起。
分不清是他的血，还是一百年前那些宋人匠