杜白握住铜印的手开始发抖。
“这是陈玄陈大人留给您的东西。”年轻人的声音压得很低，几乎被风雪盖过去，“陈大人说……拿着这方印来找您的人，是他这辈子最信得过的人。”
杜白听着这句话，喉咙像被人塞了一把烧红的炭。
他张了张嘴，想说什么，可一个字都挤不出来。
年轻人深深地看了杜白一眼。
那一眼里有太多东西。
有连日赶路的疲惫，有目睹同袍惨死的创痛，有穿越满城暗桩的紧绷，有完成使命的如释重负，还有一种说不清道不明的、对这个将死未死的破败王朝最后一丝微弱的希望。
太沉了。不该压在这么年轻的肩膀上。
他什么都没多说。
抱拳。躬身。
转身就走。
没有回头。
脚步踩在积雪上，“咯吱咯吱”，越来越远。身影缩成一个小小的黑点，被巷口灌进来的风雪一裹，就像一滴墨滴进了白纸里，无声无息地化开了。
最后被风雪彻底吞没了。
杜白站在门口，手里攥着那枚铜印和那个油布包。
印章冰凉。油布包很沉。
他的指尖碰到了一股淡淡的、干涸了的血腥气。
老妻站在他身后，低声问了句：“是谁？”
杜白没回答。
他慢慢转身，回到院子里，关上院门。
回到屋里，他没去桌边。
他在那盆半死不活的炭火旁坐下，将油布包放在膝上，一层一层打开。
最里面是一封信。
信封正面，五个字。
“杜白兄亲启。”
是陈玄的字，瘦金体，每一笔都像是用刀刻出来的。只是最后那个“启”字的收笔，拖出了一道长长的、微微颤抖的痕迹。
杜白攥着信封，他的拇指搭上火漆的边缘，停了一下。又停了一下。
炭火盆里最后一截木炭“啪”地裂开，溅出一粒火星，烫在他手背上。他没躲。
像是借着这点痛，才终于逼自己撕开了那道火漆。
信纸展开的瞬间，那股血腥气便再也藏不住了，混着纸张的霉味，扑面而来。
“杜兄，见字如晤。当你展信之时，我或已身赴九泉，与北境五万忠魂共饮。莫为我悲，此乃我自行之路，求仁得仁，死得其所，快哉！”
开篇几行字，一如既往的沉稳。可杜白的心，却被那句“快哉”狠狠刺穿了。他眼前一黑，身子晃了晃，单手扶住廊柱，才没倒下。
他强迫自己继续往下看。
“……我至北境，方知圣贤书中之'法'