鲁道夫啃着烤红薯时，安东尼奥正在清点缴获的武器。
马刀上的血珠滴在青石板上，混着米酒渍晕开，像幅歪歪扭扭的地图。
“堡垒里还有三百守军，”安东尼奥用炭笔在布告栏上画着草图，红布裹着的左臂渗出血迹，“伦泰奥把粮库和弹药库都移到了地下，正门是花岗岩的，炮都轰不开。”
巷口的百姓还在清理战场。铁匠铺的儿子正把卡宾的尸体往板车上拖，那匹黑马被老王头牵去拴在酒坊的柱子上，嚼着浸了米酒的草料。
鲁道夫忽然想起老四——那汉子总说要骑着黑马去城外看看，现在黑马还在，人却成了街面上一摊模糊的红。
“不能等。”
鲁道夫把红薯皮塞进兜里，掌心的烫意顺着血管爬向心脏，“他们的援军最迟后半夜到，必须在天亮前拿下堡垒。”
安东尼奥吹了声口哨。穿蓝色工装的年轻人扛着缴获的迫击炮跑过来，炮管上还沾着酒坊的木渣。
“拆了三门马车板，够铺到堡垒墙根下了。”他咧嘴笑时，露出颗缺角的牙，“就是炮弹只剩五发。”
鲁道夫爬上牌坊，残破的石狮子嘴里还卡着半片军帽。
堡垒在半山坡上，黑沉沉的轮廓像头蹲伏的巨兽，垛口后隐约有枪管反光。
他忽然想起模拟器——那东西熄灭前的最后一个数字是78%，原来所谓的胜率，从来不是算出来的。
“老王头，”他朝人群喊，“您那杆猎枪还能用吗？”
老头从怀里掏出用油布裹着的猎枪，枪管磨得发亮：“去年打过大熊，准得很！”
“好。”
鲁道夫指着堡垒西侧的水塔，“您带十个男人，从排水渠绕过去，看见挂红灯笼的窗口就打，不用瞄准，听个响就行。”
他又转向铁匠铺儿子：“把马牵到东门，让它不停地刨蹄子，越多动静越好。”
最后看向安东尼奥时，年轻人已经在分发炸药包，红布上的锤子镰刀被风吹得猎猎作响。
“我们从正面走。”
鲁道夫拍了拍迫击炮的炮架，“五发炮弹，留三发打吊桥，另外两发……”他盯着堡垒最高处的钟楼，“把那钟给我炸下来。”
三更天的梆子刚敲过，水塔方向先响起枪声。
猎枪的闷响混着后生们的呼哨，像场混乱的野猎。堡垒的探照灯立刻扫过去，光柱在黑暗里晃得人眼晕。
“就是现在！”鲁道夫吼了一声。
迫击炮的轰鸣声震落了牌坊上的尘土。
第一发炮弹擦着吊桥飞过，在城墙根炸起团火光；第二发正中铁链，吊桥晃了晃，却没