”他几乎是从牙缝里挤出这几个字，指甲深深掐进了掌心。
“纳粹？”台尔曼的眉毛拧成了疙瘩，他抹了把脸上的灰，指着街角贴满的宣传单，“就那帮在啤酒馆里喊口号的神经病？他们连选区议员都选不上，还能翻天了？”
鲁道夫的心脏像被一只无形的手攥紧了。他看见夕阳把台尔曼的影子拉得老长，那影子落在堆积如山的粮袋上，像一道割裂现实的鸿沟。
他想喊，想把后世的血与火全倒出来，可喉咙里像堵了团湿棉花，只能发出沙哑的低吼：“相信我，台尔曼！希特勒和他的党徒，会是我们所有人的噩梦！”
台尔曼沉默了。他盯着鲁道夫因激动而发红的眼睛，那双眼眸里翻涌的不是政客的虚伪，而是一种近乎绝望的笃定。
良久，他才缓缓开口，声音比刚才低了许多：“从你把粮食往穷人锅里倒的那天起，我信你。可你要知道——”他抬起手，指尖点了点自己的太阳穴，“要是有人在议会说纳粹能掌权，怕不是要被送进疯人院。”
河风卷起地上的麦糠，打在两人身上。鲁道夫转过身，望着夕阳沉入莱茵河的方向，残阳把他的身影镀成了暗金色。
他挺直脊梁，声音带着一种不容置疑的郑重：“台尔曼同志，历史会证明我是对的。”
身后传来台尔曼沉重的脚步声，那脚步声在他身后停住，带着一丝复杂的叹息：“历史或许证明你是对的，”鲁道夫能想象出他摇头的模样，“可现在——”
“现在，你无法证明。”
最后几个字淹没在渐起的夜风中，鲁道夫望着河面上跳动的金红色光斑，拳头在袖管里攥得发白。
是啊，现在没人信。可他知道，用不了多久，柏林的街头就会洒满鲜血，那些现在还在嘲笑纳粹的人，终将在褐衫军的皮靴下颤抖。
而他，鲁道夫，必须在那之前，把这道裂痕补上。哪怕要用尽所有力气，哪怕要站在所有人的对立面。
夜色渐浓，粮囤旁的马灯亮了起来，把两人的影子拉得很长，很长。
——
东普鲁士，在远离喧嚣的一处静谧庄园中，保罗·冯·兴登堡正享受着片刻悠闲时光。
晨光洒在广袤的庄园草地上，泛起一层金色的光晕。
年逾古稀的兴登堡身着笔挺的军装，尽管岁月在他脸上刻下了深深的皱纹，但那身姿依旧挺拔，眼神中透着历经沙场的坚毅与威严。
“元帅，来自统帅部的电报。”
一位管家模样的人递给兴登堡一封电报。
“最近美国的救济粮被