周瑜擎剑的身影，如同烙铁般烫在眼底。江岸震耳欲聋的“万岁”声浪，裹挟着硝烟与血腥气，一遍遍冲刷着高台，也冲刷着我摇摇欲坠的躯壳。宽大袍袖下，指甲已深深嵌入掌心，刺骨的疼痛是唯一维系清醒的锚点。那柄悬在他腰间、在万民狂呼中寒光四射的兄长剑，每一次光芒的闪动，都像冰冷的针，扎进我摇摇欲坠的心室。
“主公，夜已深了。” 侍从小心翼翼地趋前，声音压得极低，如同怕惊扰了什么。
案头孤灯，豆焰不安地跳跃，在堆积如山的简牍上投下扭曲晃动的阴影。窗外，秣陵的夜死寂得可怕，白日的喧嚣与狂热被浓稠的黑暗彻底吞噬，只余下无边无际的、令人窒息的沉默。这沉默比赤壁战前的死寂更沉重百倍，它压着屋瓦，压着窗棂，沉沉地压在我的胸口。
赤壁的烈焰烧尽了北虏，却也点燃了另一场无声的战争。周瑜腰间那柄剑的光芒，白日里灼烧着我的眼，此刻在黑暗中，却化作无数冰冷的藤蔓，缠绕着我的脖颈，勒紧我的呼吸。那“擎天巨擘”的威名，那“江东气运之剑”的宣告，那万民膜拜的目光……一幕幕在眼前反复闪回，最终定格在周瑜仰头看向高台时，那眼底深处一闪而逝、毫不掩饰的锐利锋芒。
他赢了。赢得太过辉煌，太过彻底。辉煌到足以让江东忘记，谁才是真正的主君。彻底到足以让那柄象征兄长无上权威的剑，彻底易主！
“擎天巨擘”？不。这江东的天，只能由我孙权来顶！这江东的剑，只能悬于我孙仲谋的腰间！
一股混杂着巨大恐惧、强烈忌惮和被逼至绝境的暴戾，如同沉睡的火山岩浆，在冰冷的胸腔深处翻滚、沸腾、寻找着喷发的裂隙。这股力量如此陌生，却又如此汹涌，几乎要冲破理智的堤坝。
“吕蒙何在？” 我的声音在死寂的书房里响起，干涩、沙哑，像生锈的铁片在摩擦。
侍从明显一滞，随即垂首更低：“回主公，吕将军……应在营中。”
“唤他来。” 三个字，从齿缝里挤出，带着一种不容置疑的、冰碴般的寒意，“即刻。孤要见他。”
“是！” 侍从不敢有丝毫迟疑，躬身倒退着迅速消失在门外浓重的黑暗里。
书房内重归死寂。只有灯芯燃烧