白托着腮，眉头紧蹙，“拆掉了，杂草怎么长得那么高？感觉像很久没人动过的样子。”
林恩垂下眼睫，轻轻放下手中的杯子。
“那不就对了。”
他的声音带着一种隐约的说服力，像是轻描淡写地给这个疑点盖了章。
“——也许是很久、很久之前就拆掉了。你没去看过，也就没注意。”
邱白点点头，似乎接受了这个说法，却还是若有所思：“也是……可能真的是我记错了吧。”
“梦和现实常常缠在一起，”林恩说着，语调像在自言自语，“尤其是在太在意某个东西的时候……”
他抬眼看邱白一眼，眼神缓缓收敛回深处，仿佛藏着更多没说出口的话。
“不过你要是真的很想搞清楚，”林恩忽然笑了一下，轻松地接话，“就画下来吧。你不是学画的吗？梦里的场景，记录下来，看看它到底想说什么。”
“……这也能算课题？”邱白疑惑。
“艺术来源于混乱。”
林恩眨了下眼，“而你嘛，就擅长从混乱中捡出点美。”
林恩说完这句话，似乎想站起来倒点水，刚撑着椅子边起身，脚下一顿，动作一滞。
一阵撕裂般的剧痛自后脑抽上来，仿佛什么东西在脑子里蠕动、撞击、翻搅。他骤然睁大了眼，视线一瞬模糊，只听见耳边嗡的一声，像谁在他脑袋里拎起了一根铁棒，狠狠敲了一下。
头痛欲裂。
林恩的手攥得死紧，指节泛白。他努力撑住桌角，像是在跟自己体内的某种力量抗衡。
“林先生？”邱白察觉到他的异常，立刻站了起来，眉眼里满是担忧，“你怎么了？”
林恩没有回应他，而是吸了口气，强忍着那仿佛要把灵魂也剥开的剧痛，缓慢坐了回去，扶着额角，轻轻笑了笑。
“……没事。”他说，声音低哑而压抑，“刚刚起得太快，可能有点低血糖。”
“你脸色很差。”邱白已经走了过来，站在他面前，眼神认真又有点不安，“不是低血糖吧，你是不是头疼得厉害？”
林恩偏过头，不去看他，另一只手却悄悄按在后颈的伤口上，那里还有浅浅的结痂，似乎正蠢蠢