拿起手表时，窗外飘起了雪花，细小的冰晶穿过玻璃窗，落在旧相册上，覆盖了泛黄的笑脸。相册里有张照片，是十岁那年和父亲在公园拍的，他抱着我站在樱花树下，笑得像个孩子，那时的他头发乌黑，掌心温暖，总爱用胡茬蹭我的脸。而现在，记忆中父亲临终前的手突然浮现，掌心的纹路像干涸的河床，却依然努力蜷起手指，用指腹为我擦去眼泪，那动作缓慢而艰难，仿佛在擦拭世界上最珍贵的宝物。雪花落在照片上，融化时在父亲的脸上留下水痕，像流泪的痕迹，却让心底的疼痛变得清澈——原来悲伤不是洪水，而是一场雪，会覆盖记忆，却也会让那些被深埋的爱，在融化时露出原本的模样。
如今的我学会了在房间里静坐，看阳光如何穿过记忆的百叶窗，在地板上织出菱形的光毯。玻璃罐里的鹅卵石依然会折射出不同的天空，有时是暴雨前的铅灰，有时是春游时的湛蓝，更多时候是深秋傍晚的橘色，像团永不熄灭的小火苗，在心底燃烧。钢琴的杂音不再让我难过，反而觉得那是时光的颤音，每声沙哑都是岁月留下的签名，当指尖划过琴键，母亲的摇篮曲便会从灰尘里升起，轻轻裹住那些被现实磨出棱角的夜晚。
镜子上的雾气成了常客，每当我靠近，呵出的热气便会让镜面朦胧，这时便能看见更深处的自己：那个在深夜里偷偷哭泣的姑娘，那个在面试失败后躲在被子里的自己，那个在人潮中感到孤独的灵魂，他们不再是模糊的影子，而是清晰的存在，带着脆弱与柔软，像透明的蝴蝶，振翅时带起细碎的光。我不再害怕看见他们，反而会轻轻说一声\"你好\"，就像遇见久未谋面的朋友，坐下来，听他们讲讲那些被理性封存的故事。
暮色漫进房间时，我常看见童年的自己踮脚够窗台上的玻璃罐，罐口漏出的星光落在她发梢，像撒了把碎钻。她转头对我笑，眼睛弯成月牙，那笑容里没有忧虑，没有遗憾，只有对世界的好奇与热爱。忽然明白，我们从未真正失去过什么，所有的时光都在这里静静发酵：小学课本里被雨水洇开的插画，成了如今热爱水彩画的缘由；体育课上丢失的草莓橡皮，让我学会了珍惜微小的美好；毕业典礼上没敢递出的纸条，教会了我遗憾也是一种温柔的力量。
离开房间前，我总会摸摸钢琴上的琴谱，指尖划过母亲