拍开：\"小馋猫，得等晾透了才够脆。\"
晒干的熏豆要摊在竹匾里接受秋日的阳光，这是时光与自然的私语。竹匾搁在院墙上，远远看去像枚枚金色的圆月，豆粒在匾子里排列得并不整齐，却自有一番随性的美感。母亲会在匾子周围摆上几盆野菊，说是能驱走贪嘴的麻雀，可我知道，她只是喜欢让熏豆伴着花香晒太阳。
夜里起风时，母亲总要起来收匾。月光下，她抱着竹匾的身影显得格外温柔，衣摆被风吹得簌簌响。\"太奶奶那时候，村里闹饥荒，全靠这熏豆撑过了寒冬。\"她把豆子倒进陶罐，封口时特意留了条缝，\"老辈人说，食物是有灵性的，得让它们能呼吸。\"陶罐摆在厨房的老橱柜上，和其他坛坛罐罐排成一列，像是时光的守望者。
熏豆茶是小村待客的最高礼节。来了客人，母亲会往白瓷碗里放上十几颗熏豆，再配上橙子皮、桂花、白芝麻，滚水一冲，香味便炸开了。滚烫的茶汤在碗里打着旋，熏豆吸饱了水，变得软而不烂，咬开时，内里的豆香混着陈皮的微苦在舌尖漫开。老人们总说，这茶里泡着的，是整个秋天的阳光和烟火气。
离开小村那年，母亲往我的行李箱里塞了个油纸包，里面是新熏的豆子。\"在城里喝不惯茶，就拿这个泡开水。\"她的手在纸包上按了又按，仿佛要把所有的牵挂都按进这小小的一包里。火车开动时，窗外的稻田向后退去，我摸着包里硬硬的豆粒，忽然明白，有些味道，早已刻进了骨血里。
城市的秋天没有青石板路上的晨雾，也没有土灶的青烟。我在超市里见过真空包装的熏豆，整齐地躺在透明袋子里，却总觉得少了那层烟火气。有次在巷尾的茶馆里，偶然喝到熏豆茶，茶汤里的豆子太过软烂，陈皮也带着股工业香精的味道，我望着杯里浮沉的豆粒，突然想起母亲在灶前翻动豆子的模样，喉间竟有些发紧。
每年深秋，母亲都会打电话来：\"今年的豆子收得好，要不要给你寄点？\"她总记得我爱吃带点焦边的豆子，说那样的豆子嚼起来更香。快递箱里除了熏豆，总会多放几包晒干的橘子皮，还有张字条，用歪歪扭扭的字写着：\"泡之前用温水洗一遍，别烫坏了香味。\"这些来自故乡的礼物，在异乡的寒冬里，成了最温暖的慰藉。