第四百零八章 画光不画人
昨晚画到一半的时候她停了下来，不是倦了，也不是灵感断了，只是她那一刻忽然不想再往下落笔了。
她说，现在的自己学会了在任何“还没完成”的地方主动按下暂停。
她再也不会把“画完”当作一种压力。
她起身、洗漱、烧水，水刚沸，壶盖跳了一下，她站在炉边看着壶嘴冒出的一缕蒸汽，过了好几秒才关火。
茶泡上，她把杯子端进画室，一边喝一边翻着昨晚没画完的那张素描。
阳光落在她背后，影子铺在地上，纸页微卷，笔痕清晰。
她没有立刻画，而是拿起笔在角落写了一句：
【昨晚我停笔，不是因为没话说，是我终于愿意让那句话停在心里，而不是必须画出来！】
写完，她把纸夹进画册，把笔放好，坐在窗边喝茶。
今天的阳光很好，是那种不刺眼也不昏暗的亮度，像是一层刚洗完的薄棉布，盖在生活上方，透气、柔软、不带任何压迫。
她坐了一会儿，便收拾好东西出门。
她背着帆布袋，带了本子和几支笔，走进老城区，想去那家她以前常坐的修鞋铺旁边的巷子。
那条巷子很短，斜斜的一段，两边是老旧的住宅楼和半开放的窗子，有人晒着衣服，有人刚起床洗头，水滴从阳台滴下来，落在石砖上：“啪嗒啪嗒”响得清脆。
她坐在一处楼梯口，翻开本子开始画。
今天她画的是一只扫帚。
那是一把靠在墙角的旧扫帚，竹柄斑驳，毛已经散开，但扫把下的那一小片地面被扫得很干净。
她画得极慢，每一根竹丝都细细描了出来，影子落在地砖上，像一层褪色的织物。
她写：
【这不是谁留下的工具。
这是生活里“你不看它，但它在打扫”的那种存在！】
她坐了很久，风吹得她笔帽滚下石阶，她也没捡，只继续落笔。
直到脚边的阳光移开，她才起身，拍了拍衣服上的灰，把笔帽捡起来，拧回去。
回家的路上她买了一杯豆浆，一块春卷，边走边吃，吃得慢，嘴角沾了一