每一段话，不是留给谁看的。
是我自己看了，知道我活过！】
然后她放下笔，关窗，起身。
她觉得冷了。
但那种冷，不是落寞，是终于不再被什么灼着了。
她现在穿好衣服，也不会等谁来提醒“记得加件外套”。
她知道什么时候风会起，什么时候雨会落，什么时候自己该坐下，什么时候该走。
她不再追求节奏感，也不再害怕寂静。
她画她的每一笔，写她的每一页，不为了让谁懂。
她已经很久不问“你懂了吗”。
她只问—我是不是愿意画这一笔。
而答案，是。
始终是。
她愿意。
因为她还在。
她依旧在活。
她依旧是她自己。
完整，安静。
无声，却坚定。
夜里十一点半，窗外突然起了风。
风刮得不大，但足够把阳台上的空花盆吹倒，把她搁在窗边的画纸角翻起几页，也足够在这座始终沉静的小镇里，带来一阵微妙的躁动。
徐盛听坐在画室的藤椅上，披着浅灰色毛毯，手边的茶已经凉了，灯光从上方落下来，照着她放在膝头的随笔本，一页一页都是自己写下的字。
她已经连续两天没画了。