第三百三十二章 停下不等于退
“聪明人总是错在，以为沉默就可以换来理解！”
“你以前不是也是？”
“我现在不换了。
我直接说！”
“那如果他们再靠近呢？”
徐盛听摇头。
“我不会再拉他们进来。
我已经把门的锁收起来了！”
“你怕再有人站在门外？”
“我现在不看门外了。
我只看我自己画下去的每一笔，是不是还真诚！”
那一晚，她写下了一段话，放进随笔本的最后一页：
【你曾靠近过。
但我已经不再回忆你靠近时的脚步声了。
我听的是自己走路时鞋跟落在地上的回响。
那是我唯一可以确认还在走的声音！】
写完，她吹灭蜡烛，关灯，入睡。
港城夜里静得连风都低了声。
她睡得很沉，没有梦。
而梦以外的那条路，她正走着。
不是往谁那儿去。
而是往自己越来越清楚的地方走。
凌晨三点半，窗外下起了小雨。
不是那种急促密集的雨声，而是轻飘飘的、断断续续的雨点，像某种不愿被听见的情绪，悄悄落在港城尚未苏醒的街道上。
徐盛听被一阵风声惊醒，没开灯，靠着床头坐了一会儿，半梦半醒地看着窗外的灰影。
她很少在这个时间醒来，醒着的时候也不容易再睡。
她索性披了毛衣，赤脚走进画室。
屋里一点灯都没开，但她并不着急，她已经习惯在黑暗里安静一阵子，让眼睛慢慢适应空间的轮廓。
她站在那幅刚完成的画前，雨点轻轻打在玻璃窗外，风声裹着水气从门缝里钻进来，画纸边角被风吹得翘起一小角，像是正准备翻过一页。
那幅画是她上周开始动笔的，名字还没定，是“未命名”系列的一部分。
画面很简单，只有一张站在长廊尽头的影子，影子的右脚微微抬起，却没有踏出。
身后是一片空白的墙，前方是一道没有