好，毯子是珊瑚绒的，带着阳光的味道，“我看你灯没关。”
妈妈揉了揉眼睛，指着茶几：“我看你今天拍的照片，突然想起”她顿了顿，声音轻得像叹息，“想起你小时候，总说长大要带我去看海。”
小满愣住。她确实说过，在小学三年级的作文里写过“等我长大了，要带妈妈去看海，看比天空还蓝的海”。可后来学业忙，初中要补课，高中要冲刺，大学去了外省，工作后总说“下次吧”。那句话像颗被遗忘的种子，在时光里发了霉。
“现在也不晚。”她突然说。
妈妈笑了，眼角的细纹里盛着月光：“好啊。等你周末休息，我们去看海。”
“拉钩。”小满伸出小拇指。她的指甲上沾着白天剥蒜的淡绿色，指腹有常年握笔的薄茧。
妈妈愣了愣，也伸出手指，轻轻勾住她的。妈妈的手指比她粗，指节有些变形，是常年做家务留下的痕迹。“拉钩上吊，一百年不许变。”
月光漫过窗台，漫过相册，漫过两个交叠的手指。风掀起纱帘，吹得蓝花围裙轻轻摇晃，像在应和某种无声的约定。
小满忽然想起循环里的另一个夜晚——那时她站在同样的位置，看着妈妈在厨房忙碌，突然问：“妈，你会一直做给我吃吗？”妈妈回头笑：“当然，只要你回来，我就做。”现在她终于明白，“回来”不是指从远方归家，而是从每一个平凡的今天，回到彼此身边。
而此刻，所有未说出口的话，所有未完成的期待，都在这声“一百年不许变”里，成了最温暖的星群——它们不耀眼，不遥远，就落在彼此的掌心里，落在每一个平凡的、活着的、相爱的今天里。
窗外的星星还在闪，晶体在小满手心里发烫。她听见妈妈均匀的呼吸声，听见楼下流浪猫的轻唤，听见自己心跳的声音。原来所谓“永远”，不过是此刻的延续；所谓“幸福”，不过是有人愿意和你一起，把每一个普通的今天，过成最珍贵的星辰。
周末的清晨来得格外温柔。小满是被厨房里的响动唤醒的——不是往常的锅铲碰撞，而是砂锅里“咕嘟咕嘟”的轻吟。她裹着珊瑚绒毯子挪到厨房门口，看见妈妈正踮脚够吊柜顶层的小米罐，蓝条纹围裙歪在肩上，后颈的白头发在晨光里泛着淡