天光未亮，窗纸泛出一层微弱的冷蓝。
我披衣而起，尚未点灯，便听院外传来阵阵哭声。
一位妇人跪在门前，怀中紧紧抱着一个草编婴儿。
她满面风霜，眼神已枯。
“李师。”
“这是我流产三次后，亲手编的孩子。”
“他没出生，却是我唯一的念想。”
“我不求魂魄，只求一个字，能让他成个名字。”
我望向那婴儿模样的草人，草结细密，眉目温顺。
我点燃香烛，为其净气。
提笔书一字。
“佑。”
“佑者，护也。”
“他护你一生的愿望，你为他守一世的梦。”
妇人泣不成声，将那纸小心藏入草人怀中，如真的将他命名。
她起身时，眼神终于有了些颜色。
东方天际泛出一线白光。
一道青色身影自林间步出，是一位手持竹笛的青年。
他不言不语，将笛横在我案前。
笛上裂痕斑驳，隐有血迹。
他拱手一礼，低声道：“此笛随我六年，救我十次。”
“今它破而未弃，愿为它得名。”
我接笛入手，轻吹一息，音低微哀婉。
仿佛夜雨滴竹，残灯照影。
我轻轻写下。
“存音。”
“音者非声，是记忆，是同行者的见证。”
青年点头，将笛珍藏衣中，眼中多了一份沉静。
午后微风，卷起几片落叶。
一位身穿黄袍的老者骑着一头青牛来到我门前。
他脸上布满皱纹，手中握着一本泛黄的药方册。
“李师，我这一生行医不留名。”
“但这本药册，是我收徒最后一件信物。”
“我想它有一个名字，不因我，而因天下病人。”
我翻开药册，里头密密麻麻，全是草药与病症之对法。
没有一句夸言，全是实用救人之道。
我郑重写下三个字。
“命中草。”
“草