，青紫色的血管宛若毒蛇攀附于身，随每一次呼吸微微鼓动。
头颅如公牛，却长满交错的裂纹，那些深红的沟壑仿佛随时会裂开吐出鲜血与疯语。
它的眼睛——那对空洞无情的漆黑瞳孔之中，却燃烧着病态的猩红火焰，不似活物，更像某种古老恶神在以牺牲者的灵魂为柴生火。
那柄锈斑斑的大锤，被它单手拎起。
锤面残破却依旧厚重，其中嵌满了碎裂的头骨残片与沾满脓水的骨钉，
那些骨钉仿佛还在滴着血浆，混合着黑色油脂，从锤柄滑落，发出黏稠的“啪嗒……啪嗒”声响，
像是某种对即将到来的“砸击”提前奏鸣的死亡鼓点。
“与吾对赌，三轮猜拳，二败受刑。”
它开口的声音，如金属器具摩擦水泥，沙哑而刺耳，每一个音节仿佛都带着挤压骨髓的痛感。
鲁道夫踏上赌命台的那一刻，背脊已被冷汗湿透。
他不是胆小鬼。
他是个工程师，习惯逻辑，信奉理性。可在这个空间里——逻辑没有意义。
他下意识开始分析：牛头怪的体型约在三米，臂长过一米，武器质量预估超过八十公斤，一击动能近千五百焦耳——
足以击碎合金板、打穿车门，更别说是人的头骨。
每一次呼吸，都是在感知死亡的强度；
每一步接近，都是在逼近某个预设的终点。
他几乎听见自己的心跳，在胸腔内震颤如鼓。
而维拉，在他身后，静静地注视着他。
不施援手，也不言安慰。
她只是双手合十，轻声祈祷，仿佛那一声声念诵不是为神明，而是为鲁道夫的勇气加冕。
这，不是一场赌局。
而是一场，向死亡讨价还价的仪式。
“第一局——石头，对方布。”
鲁道夫输了。
“第二局——剪刀，对方石头。”
他又输了。
两次落败，便是死亡判决。
喉咙发紧，指尖冰冷，连血液仿佛都停滞在静脉中。
他机械地站立着，皮肤开始起一层细小的鸡皮疙瘩。