林清浅没回话，转身走开。
她知道，这场拉扯已经维持太久，她赢了名分，赢了现实，却始终赢不了一个梦。
风雪还没停，苏瑾谙又一次陷入昏睡。
这次比前几次时间更长，她整整睡了三天，医生已经开始说话越发含糊，像是在为某种最终结果做准备。
贺晓守在床边，素描本摊在手边，一页一页翻过去。
每一页上都有叶子、心形、雨伞、小路，甚至还有几页画的是银杏林尽头一个站着的人影。
她每看一页，心口就揪得更紧。
她不知道那个人还能不能看见这些画，也不知道她这一路的等值不值得。
只知道，苏瑾谙再不醒，他们可能连最后一面都等不到。
从苏瑾谙陷入昏睡的那天开始，时间像是被放慢了一样，每一分每一秒都被拉得冗长而沉重。
贺晓几乎没离开过床边，怕她一闭眼就再也醒不过来。
医生说，她的情况已经进入倒计时，临床上叫“耗尽期”，所有器官指标都呈现缓慢下滑的趋势，没有突变，却稳稳地往终点滑去。
护士每次来查房，语气都很轻，像是怕惊扰了什么。
病房的门经常开开合合，带进来的风也冷得刺骨。
而病床上的人，却像陷入了一个深不见底的梦里。
她的脸越来越白，手指瘦得几乎皮包骨，手背上青筋凸起，像是被抽空了血的花枝。
嘴唇起皮，眼睑下垂，每次睁眼，都像是用尽了全部力气。
但她始终没喊过痛。
她从来不喊痛。
哪怕是在发烧的时候浑身抽搐，哪怕是在抽血后几乎昏厥过去，她也只是咬着唇忍着，从来不吭一声。
贺晓问她，你到底想怎样？你这副样子像人吗？
她没回答。
她只是把目光移向窗外，眼神空落。
窗外是冬天的下午，光线微弱，灰蒙蒙的一片，像是笼罩着整座城市的某种病。
她什么都不问了。
也不说了。
那本画满了叶子的素描本，被她放在了床头柜里，已经很久没有再翻开。