转身想走，可刚走两步，又折回来。
他跪在那张画前，把脸埋进掌心里，喉咙里发出一声低低的哽咽。
那声音像是一只兽，终于被逼到了悬崖边，嘶哑而沉默。
林清浅赶到的时候，他还跪在那里。
她看见那张画时，整个人愣住了。
那一瞬她知道，是她。
是苏瑾谙。
她没死，也没躲。
她就坐在那里，用断掉的手，画了这一张。
送给了顾承泽的梦。
送给了她的心。
她看着顾承泽痛得像快要断气的模样，终于明白—
自己已经输了。
她断掉了她的手，却断不了她留在顾承泽身体里的疼。
她可以抹去记忆，封住情绪，阻止他靠近那个名字，可她永远挡不住—
他站在那张图前，心痛得一塌糊涂。
林清浅站在那幅画前，咬着牙，红着眼，声音发抖：
“你赢了……”
“你用一张画，赢了我所有的年头！”
“你什么都没了，却还是让他忘不掉你！”
“你到底，还要我输到哪一步才甘心？”
她失声哭出来，整个人仿佛被人推入寒冬，冷得瑟瑟发抖。
而远在病床上的苏瑾谙，看着展厅那张被人偷拍的画照出现在网络上，轻轻闭上了眼。
“她看见了！”
“他也看见了！”
“那就够了！”
展厅关闭后的第二天清晨，城市下了小雨。
细密的雨丝落在玻璃窗上，刷拉刷拉地响着，像是谁在用力刷洗这座城市的记忆。
灰白的天空下，街道被冲得干干净净，一如顾承泽的世界—表面洁净，内里破碎。
他回到家后，整整关了自己一天一夜。
他把手机扔进抽屉，切断了外界所有的联系。
他坐在书房里，对着那张画的照片发了好几个小时的呆，一遍一遍放大、一遍一遍试图找出那条线条里熟悉的东西。
可是，没有名字。
没有作者。
没有署名。