古之月脱口而出，苏北话惊得几个学员筷子掉在桌上。
那学员浑身一僵，慢慢转头，眼尾细纹里藏着years of war留下的沙，
却仍能辨出当年帮他偷师傅桂花糖时的狡黠：
“队长认错人了吧？
在下许保国，苏州码头上的学徒。”
晚点名后的营房里，煤油灯舔着铁皮灯罩。
古之月攥着花名册，盯着“许保国”三个字，
墨迹在纸面上洇出小尾巴，
像那年糕点铺被炸后，长生哥留在他掌心的血字。
他突然推门进去，看见许保国正借着月光擦步枪，
刺刀在窗台上投下细窄的影子，像把没开封的酥饼刀。
“别装了，”
古之月关上门，从裤兜摸出本磨破的蓝布本子，
封面上“宫记糕点心得”几个字已褪成浅灰，
“那年在闸北，你爹把这本子塞给我，说‘带着它，比带着金条实在’。”
许保国的手猛地顿住，步枪“当啷”砸在床板上。
他转身时，银链子在锁骨处晃出个半圆，
正是当年许师傅打给老伴的定情信物：
“你怎么……”
话没说完，古之月已翻开本子，
第37页夹着片干枯的桂花，
油墨里混着永远散不去的焦糊味——
那是1937年9月19日，鬼子炸弹落在糕点铺前，
许师傅一家师娘和细妹，都死在倭寇飞机炸弹之下。
“我去寻你们，”
古之月的声音突然发哑，苏北话里裹着哽咽，
“石板路上全是碎瓷片，
你爹的白围裙挂在铁丝网上，半块没烤完的酥饼还在炉子里——”
他摸着本子上焦黑的边角，仿佛又触到那年的滚烫，
“后来在难民船上，我对着苏州河发誓，
要是再遇见你，一定得问问，你把‘长生’改成‘保国’，
是不是跟这本子上的‘忠’字有关？”
许保国慢慢蹲下，背靠着砖墙，上海话软下来，却像浸了醋：