地披在肩上，被血与汗凝成一绺一绺，黏在脖颈间。那柄随她多年的古剑，剑刃上豁了七八个口子，剑尖也断了一截，断面参差不齐，却依旧握在她手中。
她依旧一步一步，走到他面前。步子不急不缓，就像这些年，每一次他出征归来，每一次他身陷险境，她走向他时那样。
她蹲下身，轻轻抱住他，将他揽入怀中。他的头枕在她的膝上，她的手掌轻轻托着他的后颈。
她的手，很冷。
握了太久的剑，指尖的老茧早已被磨穿，露出底下嫩红的新肉，血从指缝间慢慢渗出来，她的血，与他滚烫的血，在掌心混在一起，分不清彼此。
他的血，很热。
从他的伤口里不停地往外涌，透过她的衣袍，烫着她的皮肤，也烫着她的心。
她低下头，嘴唇轻轻贴近他的耳畔：“夫君，戎马一生，可还有遗憾？”