那个脾气暴躁，却又眼光深远的米哈伊尔。
他曾恨透了父亲的控制与斥责，可此刻，他多希望父亲还活着。
至少……可以再骂他一顿。
他想起了摩斯科。
那座圣堂林立、钟声悠远的古老城市。
想起雪中红墙，想起夜色下的克里姆林宫，想起王宫里陈旧的油画、银制的圣像，还有母亲墓前那盏常年不熄的长明灯。
可现在，那灯还亮吗？
他不知道。
他也不敢想。
他的血，正在迅速冷却。
伤口不再剧痛，只觉得麻、觉得轻飘飘的。
体温正在一点点从指尖抽离，仿佛灵魂正在被风带走。
他开始冷。
不是冬天的冷，而是——再也回不去了的冷。
他闭不上眼，眼皮太沉，心却越来越轻。
他突然很怕。
怕自己死了以后，这个国家再没有人阻止那些汉人。
那些钢铁之军，来了就不会走了。
他们的脚步比马快，武器比炮狠，脸上没有怜悯，眼中没有神。
他仿佛看到未来——
摩斯科的街道不再响起钟声，取而代之的是刺耳的铁轨声与兵靴踏地的震动。
男人们一个个被押入矿井、工厂、劳改地，身穿囚服、口吐汉语，被当牲口驱赶。
而那些年轻漂亮的姑娘，皮肤白皙、眼睛湛蓝……会被登记入册，送进一个叫“教坊司”的地方。
他不知道那是什么，但他知道——她们不会再回来。
王子死了，沙皇的血脉断了。
摩斯科从此只是个地名，不再是国。
没有君王的国度，只剩屠刀和命令。
而他，阿列克谢·米哈伊洛维奇，作为最后的王子，最后的一剑，最后的一声怒吼——也终将随风散去。
一滴眼泪，从他的眼角滑落。
混着血，流进了尘土。
王子倒下的那一刻，整支军队仿佛心脏被生生摘走。
“殿下——”
有人喊破喉咙，声音却在炮火与风中迅速湮灭。