的老者，花白的头发在月光下如同银丝。
他摸索着找到蜡烛点燃，昏黄的光晕中露出一张饱经风霜的脸——
深陷的眼窝，鹰钩鼻，右耳缺了半块，典型的巴尔干老兵面相。
\"出来吧。\"
老人突然开口，声音沙哑却异常清晰，\"你们占了我的床，至少该请我喝杯咖啡。\"
威龙慢慢现身，但枪口并未放下：
\"你是谁？\"
\"米洛什·彼得罗维奇。\"
老人慢条斯理地往咖啡壶里倒水，\"这座房子的主人，从2010年到今天，2037年6月……\"
\"6月26日。\"
\"谢谢小姑娘提醒——对，直到这一天，我一直都住在这间房里。你们是gti的人？\"
\"你怎么知道？\"
老人指了指威龙外骨骼胸甲前的狼头徽章：
\"我眼睛还没瞎，而且作为前海军官兵，我的视力一直很好。\"
他点燃煤气炉，蓝色火苗映在皱纹里，\"哈夫克的人可不会这么礼貌，他们会直接开枪，当然后面据说会在城市里面修一些房屋来补偿，不过我是不太喜欢那些高楼大厦的。\"
队员们陆续现身，但警戒并未放松。
老人似乎毫不在意周围的枪口，专注地研磨咖啡豆。
随着香气弥漫，某种诡异的家常感在战场老手之间蔓延。
\"老人家，对不起，您……在灯塔工作？\"
威龙注意到他制服上的徽章。
\"三十年了，哦不对，哎呀，忘了忘了。\"
老人将沸腾的咖啡倒入六个小杯子，\"自从南斯拉夫海军解散后。\"
他抬眼扫视众人，\"坐吧，站着太久了，我脖子疼。\"
当第一口滚烫的咖啡滑入喉咙时，威龙感到久违的温暖。
那是种带着烟熏味的土耳其式咖啡，底层的渣滓苦涩如战争记忆。
\"你们是来找那些穿黑制服的特种兵的？\"
老人突然问。
骇爪的终端差点脱手：
\"老人家，您见过他们？\"