透过薄绸，如一道活体伤疤。
他身后，两名少年学徒抬着一块青石碑，碑面尚未刻字，只凿出一方浅槽——那是“工业母机组装名录”的预留位置。
“凡参与‘璇玑台’母机组装者，”卫渊目光扫过三十张脸，不疾不徐，“其直系亲属，授新都‘承恩坊’宅基使用权，地契署名，三代不移。子女入天工学院附学，免束脩，授‘匠籍’，十年期满，可择入军械监、漕运司、或新设‘格物院’任事。”
他顿了顿，指尖轻点石碑：“承恩坊，临太液池，南望宫城，北接国子监，东连万通商号总仓——地价，现为京师之冠。”
比方才蒸汽轰鸣更沉的静。
三十双眼睛，有浑浊的，有浑浊中藏着锐利的，有锐利里裹着疲惫的，此刻全都低了下去。
有人盯着自己缺了半截的脚趾；有人摸着怀里女儿去年病中咳出的带血帕子；有人想起儿子在江南水患里被冲走的那本《千字文》——书页泡烂了，字迹却还浮在水面，像一群不肯沉底的鱼。
王勋忽然笑了。
不是冷笑，不是惨笑，是一种极轻、极哑、仿佛骨头缝里挤出来的笑。
他慢慢松开攥紧的拳头，摊开手掌——掌心全是汗，混着煤灰，黏腻发黑。
他低头看着，像是第一次认识这双手。
然后，他转身，朝矿道深处走去。
脚步很稳，靴底碾过碎石，发出细碎声响。
他没看任何人，没看阿塾，没看老疤，没看那些垂首的老卒，甚至没看卫渊。
他只是走。
走向黑暗。
可就在他踏出第七步时，整条矿道的青光，忽然又暗了一分。
不是灯灭。
是光谱再次偏移——从淡青，滑向一种更深、更沉、近乎凝滞的靛蓝。
王勋的脚步，第一次，顿住了。
是光谱偏移了——从暖黄，悄然滑向一种极淡、极冷的青。
王勋第七步落定，足底碎石微响，脊背却已绷成一张拉满未射的硬弓。
他没回头，可后颈汗毛根根倒竖——不是因寒，而是因那靛蓝光晕漫过岩壁时，耳道深处竟泛起一阵低频嗡鸣，像有根极细的银针，正顺着听神经往颅骨里钻。
他加快脚步。
不是逃，他告诉自己——是去校场取刀。
三十年没出鞘的“断岳”，还压在雁门旧匣底，刃口该磨了。
可矿道尽头没有校场。
只有一道玄色身影，静静立在合金闸门投下的斜影里，腰悬一柄无鞘短刃，刃身窄而直，寒光内敛如未开锋的墨