道扭曲的影子，贴在斑驳的墙壁上。
他的双手，没被任何绳索捆绑。
却以一种极度扭曲、诡异的姿势，死死按在冰冷的铁砧上。
手腕处的肌肤，因为用力，绷得发亮，能看到皮下凸起的青筋。
在手掌与铁砧的连接处，没有淋漓的鲜血，没有外翻的皮肉。
只有一坨早已凝固的黑灰色生铁，泛着冰冷的金属光泽。
像一块丑陋的疮疤，将他的手掌，和冰冷的铁砧，硬生生焊在了一起。
再也分不开。
铁砧上还沾着些许暗红的血渍，早已干涸发黑，混着铁屑，黏在冰冷的铁面上。
有人用滚沸的、通红的铁水，直接从他的手背上浇了下去。
那滚烫的铁水遇肉，便发出滋滋的声响。
灼烧着皮肉，冒着滚滚的白烟。
将他的手掌，一点点熔在铁砧上，连骨头都被烧得焦黑。
那双握了一辈子铁锤的手，就这么毁了。
那双打造过无数农具、敲出过无数铁器的手。
那双刚刚学会锻造高碳钢，还满心欢喜想打出一把好锄头的手。
就这么，被活生生焊在了铁砧上。
“啊……啊……”
王铁匠听见马蹄声，艰难地转动脖颈，抬起头。
那张沟壑纵横、饱经风霜的老脸，爬满了冷汗和鼻涕。
冷汗顺着皱纹滑落，在下巴凝成水珠，滴在地上，晕开一小片湿痕。
鼻涕挂在鼻尖，随着呼吸轻轻颤动。
他的眼神涣散，毫无焦距，像失去了所有生气。
唯有眼底深处，还残留着一丝极致的痛苦和绝望。
眼皮都抬不起来，只能半睁着，望着门口的方向。
看到卫渊的瞬间，他的嘴唇哆嗦着，想说话。
唇瓣动了又动，却因为剧痛，只能发出断断续续、模糊的嗬嗬声。
连一句完整的音节都挤不出来。
只有口水顺着嘴角往下淌，混着血沫，沾在下巴的胡茬上。
卫渊的心头，像是被一只大手狠狠攥住。
疼得喘不过气，连呼吸都变得滞涩。
这是他来北境后，第一个愿意相信他的老匠人。
第一个愿意放下老手艺，尝试新式高炉法的老匠人。
王铁匠曾拉着他的手，坐在打铁台边，絮絮叨叨地说。
北境的土地贫瘠，风大沙多，农具用不了多久就会断，百姓种地难，一年到头收不了多少粮食。
他说，他想打出一把结实的、永远不会断的锄头。
想让北境的百姓，少受点苦，多收点粮食。
就是这样一个朴实的老匠人。
一辈子守着打铁台，只想打一把好锄头的老匠人。
现在，