慢翘起来。
她拿起手机，从枕头边拿起来，握在手心里，把镜头对准自己的脸。
这一次她没有侧躺，是坐着的，背靠着床头，被子拉到腰上。
“几点了？”她问。
“快一点了。”
“你还不睡？”
“等你睡了我再睡。”
“那我要是一直不睡呢？”
“那我就一直陪你。”
俞飛鸿看着他，看了好几秒，然后低下头，把手机放在膝盖上，用手指在屏幕上轻轻画了一个圈。
她抬起头，重新看着镜头。
“浩哥，你给我唱首歌吧。”
陈浩看了她一眼，“现在？”
“嗯。
就现在。
小声唱就行，不用大声。”
“唱什么？”
“什么都行。
你随便唱。”
陈浩想了想，靠在椅背上，微微仰起头，看着天花板上的某一个点。
然后他开口了。
声音不大，没有伴奏，没有配乐，只有一个人的声音在深夜的书房里回荡，通过手机传到了一千多公里外的北京。
是一首很老的歌。
旋律很缓，像是一条河在平原上慢慢地流，不急不躁，没有什么大的起伏，但就是流得停不下来。
歌词是俞飛鸿没有听过的版本，也许是老歌新填的词，也许是他自己改的，她没有问。
她只是听着，听着那个声音从听筒里传出来，像是有什么人在深夜里敲着她的窗户，不急不慢，一下一下的。
她靠在床头，握着手机，闭上了眼睛。
陈浩唱完了一段，停了一下，然后从头开始唱。
这一次他唱得更慢了一些，有些字拖得长了一些，有些字又收得短了一些，像是他在根据她呼吸的节奏在调整自己的节奏。
她的呼吸慢了，他就唱慢了。
她的呼吸急了，他就唱快了。
两个人在一首歌里完成了一种只有他们自己才能听懂的对话。
唱到第三遍的时候，陈浩的声音几乎变成了呢喃。
俞飛鸿的呼吸再次变得均匀而绵长。
这一次她睡得很深，眉头完全舒展开了，嘴唇微微翘着，像是在做一个很好的梦。
手机还握在手心里，但手已经没力气了，手指松松地搭在手机的边缘上，随时都会滑落。
陈浩没有唱了。
他安静地看着屏幕里她的脸，看了很久。
然后他轻声说了一句。
“晚安，飛鸿。”
他没有挂断。
他把手机的亮度调到最低，放在书桌上，关掉了台灯。
书房里暗了，只有手机屏幕上的那一点微光，一明一暗地闪