爱，从来都连着国与家，连着青瓦巷口的枪声，和爱人眼底的星光。
到家时已是深夜，李浩去厨房煮面的间隙，花小小翻出旅行箱底的相册。结婚照里的两人笑得像初开的月季花，而今天在地道里拍的合影，他们穿着民兵服靠在石壁上，背后是不知哪个游客新刻的\"家国\"二字。热气漫进厨房时，李浩端着面碗过来，看见她对着照片发呆：\"怎么了？\"
\"没什么。\"花小小指尖划过照片里他磨破的袖口，\"只是突然觉得，我们的婚戒，其实和地道里那些刻痕一样，都是在说同一句话。\"
\"什么话？\"
她抬头望进他眼底，那里盛着台灯的光，和地道里不灭的煤油灯：\"无论多黑的夜，只要我们在一起，就有光。\"
面碗的热气模糊了眼镜，李浩突然俯身吻她，带着红烧牛肉面的香气，和地道里艾草的余味。窗外的月光漫过晾在阳台的粗布坎肩，靛蓝色的布料上，那些看不见的、属于无数个\"花小小\"和\"李浩\"的故事，正在夜色里静静生长，如同冉庄的槐树，年年抽出新枝，却永远记得根须下，那些用热血浇灌的、永不褪色的春秋。