体碎了。
不是裂，不是崩。是碎。从指头开始，皮肉炸开，骨头炸开，血炸成雾。整个人像被一只看不见的手攥着往地上摔，摔成渣，渣再聚，聚到一半又被砸散。
他疼。
疼到看不见，疼到听不见，疼到只剩下疼。不是哪一块疼，是每一粒渣都在疼。碎成多少粒就疼多少倍。
但他不死。
碎片不让他死。七块东西砸在他身上，砸碎他，又在碎渣里重新捏。捏出来的不是原来那个江晨。比原来大。大得多。
烈炎被震出去三十丈，后背撞上一块礁石。石碎了，他嘴里一甜，吐出一颗牙。他抬头看——
江晨不在那里了。
一团光在那里。
光太亮，看不见人形。光里传出骨头拼回去的声音，嘎嘣嘎嘣，像木匠拼榫卯，拼一个巨人的骨架。
远处山在塌。海水在退。天空从中间裂了一条缝，从东到西，缝里透出白光，打在海面上。海面蒸发，蒸汽冲天，嘶嘶响，几百丈高的水汽柱。
所有维度同时震。
脚下的礁石碎了，再碎，碎成沙，沙再碎成粉。烈炎半跪在石粉里，两只手插进地面才稳住，指甲缝里全是灰。
然后——
一切停了。
天缝合上。海涌回来。浪又拍礁石。
光灭了。
江晨站在那里。
左臂长好了。完整。手心有汗。右手还是那只有茧的手，指甲缝里还有昨晚剥蒜留下的蒜味。七枚戒指排成一排，同时亮着。
不是暖光。不是烛火那种摇摇晃晃的柔光。
是杀光。
白。冷。利。
七道光竖起来，像七把刀。刀切开从他手到地面之间的空气，空气里多出七道缝，缝边缘的石粉往下掉，簌簌响。
他比原来大。
不是个头大了。是他站在那里，地压得低了一点。海面的浪矮了一截。天空离他近了半寸。不是他变大了，是世界变小了。七碎片归一之后，他身上压着的重量让周围的东西自己矮下去。
天在抖。
地在抖。
他自己也在抖——不是怕，是力量太大、身体装不下的抖。像往一个铁壶里灌铁水，灌满了还在灌，壶壁在抖，快撑炸了但没炸。
烈炎站起来。嘴角挂着血，手里攥着一颗门牙，看着江晨。
“你——”他嗓子哑了，“你还是你？”
江晨没回头。
他面朝收割者来的方向。那片方向的天比别处暗，暗得像一块淤青——三万年被啃出来的淤青。天外那团黑影比来时小了一圈。他吞的那一口，吞掉的。